В ноябре, где тишина — как шёлк,
Где ветер шепчет: «Зима придёт»,
И небо — серое, как шёлковый платок,
Что скорбно над землёй ложится вновь,
Там, где листва, как пепел, тихо легла,
И каждый лист — как память о былом,
Там ноябрь — как художник без цвета,
Кистью молчит, но рисует дом.
Он несёт в себе отголоски октября,
Где золото ещё дрожало в лучах,
Но уже в воздухе — предвестие дня,
Когда звезда взойдёт над чудесных врат.
И в этом сером, почти что беззвучном краю,
Ноябрьское дыхание времени.
© Конан Кимериец 192
